do machismo

Você é mulher, não entenderia. Lourinha, frufruzinha, catitinha, uma skinny bitch por detrás desse blush rosadinho. Você é um bando de inhos. Eu ando te mirando, mulher. Garota. Muleque. Outro dia mesmo, eu lembro muito bem, três e quarenta da manhã, a gente passando frio saindo da danceteria, aqueles frios glaciais de madrugada, rindo e tremendo todo o álcool da nosso corpo, você tinha milhões de casacos peles máscaras cachecóis lenços, um por cima do outro, sempre aqueles superbregas, e ainda assim foi toda sorrisinhos, tipo, ai, garoto, preciso de aquecimento humano, calor sintético não faz a minha praia. Você não sabia que aquelas suas perninhas brancas de fora eram só mais uma falha tentativa de perder um pouco o toque mulheril. E o teu macho não te fala, mas tu é bruxa pra cacete. Uma cigana da vala. Uma bêbada sem causa. Ninguém te meteu essa real na cara ainda, muleque? Dança com todos os caras, olha só pra um, tem outro dormindo em casa, e ainda abraça um estranho que nem sabe soletrar teu sobrenome. É claro que você gosta, porque rola os descontos, os olhosnosolhos, as cantadinhas e as encoxadas - isso vai até amanhã que teu amor já bipou no teu celular quatro vezes. E se isso fosse problema só seu eu ainda ia rir e passar pra próxima carta, mas eu ainda preciso te dizer mais, preciso te dizer tanta coisa, tanta coisa, que andam dizendo que tu só pega viadinho porque é fácil, que tu tem o corpo marcado pela idade e que tua buceta comprime a língua do exército inteiro. E ainda por cima é uma delícia. Só que não, você vem pra perto de mim, pra minha área, tenta invadir o que tu não sabe, teu homem não te ensinou a ter medo de sofrer, muleque? E o fim dessa carta é tão volúvel quanto as tuas próprias escolhas.

Liga mais pra mim não, mulher, liga mais pra ele não. Segue teu rumo e vai pra tua casa pôr um abrigo. Tua mãe tá preocupada porque já passou das cinco e tu ainda tá cheia de maquiagem pra tirar.